sábado, 27 de diciembre de 2014

Lección de geografía

Mira los mapas:
son las cartas
de un escriba ingenuo.
A través de colores,
líneas curvas, onduladas,
pretenden distinguir países,
territorios, accidentes.
Entiende a los geógrafos:
son escritores de relatos fantásticos.
Aunque su asunto sea la naturaleza.
En sus cálculos no cabe
la triste incidencia de los hombres.
En sus cálculos no caben muros,
sequías, ausencias.
Entiende y compadece
a los geógrafos:
al igual que nosotros,
ordenan la realidad
para distraerse de ella.

Uno de noviembre (El libro de Rebeca)

Si supiera
el nombre
de todas
las flores.
Apenas distingo
aquellas dolientes,
llevadas
al camposanto.
Colocadas
con tiento
en tarros
de cristal:
reciclar
es política,
aunar dispares.
También
las pequeñas,
silvestres.
Llevadas
con miedo
hasta
la fosa.
El día
del año
que dejaban
pasar.

sábado, 20 de diciembre de 2014

Odio, amor y ciencia (mudanza)

Se puede hacer ciencia a partir del odio a una causa o a un conjunto de personas.

Se puede hacer ciencia a partir del amor a una causa o a un conjunto de personas.

Pueden alcanzarse, a partir del odio o del amor, resultados científicos idénticos.

(Gonçalo M. Tavares. Breves notas sobre ciencia. Enciclopedia)

La jornada (El libro de Rebeca)

La naranja
recién
nacida
en el árbol.
La violencia
del color.
La mano
va
acomodando
la cosecha.
Se trabaja
en silencio.
Por la noche,
cada uno
solo.
Un poco
de radio.

Los mil y un treses y sus pies forzados (13)

Ni el pan de la razón ni el pan de la locura,

sólo el mendrugo incendiado,

la hogaza en la honda.

martes, 16 de diciembre de 2014

Thank you, Mark

Los poemas pueden ser reflexivos o invitar a la reflexión, pero también pueden ser simples y ligeros, pueden ser algo grato para el oído, una música verbal que no tiene por qué tener sentido. Nos olvidamos de que un poema es en primer lugar y sobre todo una experiencia, no necesariamente un vehículo para el significado. ¡En la vida experimentamos tantas cosas que no entendemos! Se puede rechazar o aceptar esa experiencia sin un conocimiento de qué es exactamente lo que hemos experimentado (Mark Strand)

jueves, 11 de diciembre de 2014

domingo, 7 de diciembre de 2014

La fe

Pasaban de las doce de la noche cuando regresaba a casa, y juro que no bebí, pero allí estaban los dos, jugando a cartas a la vuelta de la esquina. Eran dos sombras para siempre enamoradas: Bécquer y Che Guevara (Ana María Moix)

Los mil y un treses y sus pies forzados (10)

El aire está en presente:

contemporáneo invisible,

ciudadano sin techo.

viernes, 28 de noviembre de 2014

Antropomorfismo (mudanza)

Claro que la ciencia es antropomórfica. ¿Hay algo que la serpiente haga que se pueda decir que no es un acto de serpiente? Todo acto del hombre es el acto de un hombre. (Y la ciencia es el acto del Hombre).
Es tan grande como lo quisiéramos ver.
(Si tuvieras un determinado espejo, verías, frente a él, una figura enorme, pero si cambias tu posición y la posición y las características del espejo, podrás ver, frente al espejo, cómo eres de pequeño.
Claro que no eres tú quien da la medida, sino la regla. Pero fuiste tú quien inventó la regla.

(Gonçalo M. Tavares. "Breves notas sobre ciencia". Enciclopedia)

Los 1001 treses y sus pies forzados (9)

Que mi pie te despierte, sombra a sombra:

levantarse, estrenar,

dominar el invierno.

lunes, 17 de noviembre de 2014

Antigüedades (3)

Príncipe de mi cuerpo, en albornoz bailo. Barba de cinco días. No es la rumba mera picardía de señoritos y recién casados. Una forma ambulante de vida.
Y que no estábamos muertos, estábamos de parranda.

Los 1001 treses y sus pies forzados (8)

Va el tiempo silencioso que arruina los alambres,

va la fanfarria del mundo arrasando panales.

La naturaleza es zumbido, nosotros grito.

viernes, 14 de noviembre de 2014

Los 1001 treses y sus pies forzados (7)

Contemplo el sol y el ritmo del cerezo,

se aligera el peso de lo vivido:

voy a ser menos por el camino del más.

domingo, 9 de noviembre de 2014

viernes, 7 de noviembre de 2014

jueves, 6 de noviembre de 2014

martes, 4 de noviembre de 2014

Los 101 tres y sus pies forzados (3)

Las lluvias no son suaves sobre el héroe primerizo.

Los números ya son sólo ordinales,

el fervor por la aritmética: un señuelo.

lunes, 3 de noviembre de 2014

Los 101 tres y sus pies forzados (2)

Por temor al intruso, al tú o lo venidero,

por zanjar la enésima epopeya

me dispongo infeliz al humedal invernadero.

domingo, 2 de noviembre de 2014

Los 1001 tres y sus pies forzados

La retracción del frío y su fervor sereno,

la mancha de agosto en el erizo.

Los porqués de un mundo que ya encanece.

domingo, 26 de octubre de 2014

Trazo y ciencia (mudanza)

Todo lo que no puedes dibujar son abstracciones. Todo lo que no puedes dibujar es inútil.
(¿Pero como trazar estas dos frases? ¿Será inútil decir que casi todo es inútil? Es un problema.)

(Gonçalo M. Tavares. "Breves notas sobre ciencia. enciclopedia")

Investigar (2) Mudanza

Pero no investigas: te diviertes.
Creas dificultades y conceptos para retrasar tu llegada.
Mañana llegarás al escondrijo donde aún ayer escondiste la respuesta.

(Gonçalo M. Tavares. "Breves notas sobre ciencia. Enciclopedia)

jueves, 16 de octubre de 2014

Antigüedades / 2

Prefiere no conocer los finales. Arquear las cejas y desaparecer antes de que todo el mundo se eche de más. Lo conocimos de noche, eso seguro. Al principio creímos que lo de no levantar la voz era una forma de llamar la atención.. Con los años, además de guardar su ausencia, llegamos a sentir vergüenza de nuestros gritos a destiempo.

jueves, 9 de octubre de 2014

Antigüedades / 1

En mi pecho aún sestean
turba y diversidad de relojes.
Y un puñal se queda romo
al contacto con el aire.

lunes, 29 de septiembre de 2014

Notas de lectura: Mercedes Cebrián

Acabo de leer "El genuino sabor" de Mercedes Cebrián. Una lectura superficial o mal intencionada puede concluir que Cebrián busca el camino del frikismo o del exotismo hipster como validación a su escritura. Pero el punto de vista, el lugar desde donde se narra "El genuino sabor" no es un terreno que busque solazarse con la originalidad por la originalidad. No sería propio de una autora de la agudeza de Cebrián buscar lo original como una causa. Descubriéndonos lo líquido y blando que es un concepto como "marca España"; auscultando el tórax de los tópicos de las identidades, "El genuino sabor" nos devuelve la imagen resultante de mirarnos en el espejo del casticismo, la patria y el costumbrismo. Si a Valle-Inclán le restas tremendismo, el esperpento resultante es una mofa ajustable, adaptable. Al final mucho más incidente. Como cuando un crío cuela entre las figuras del Belén a un indio y a un vaquero: es en este desajuste histórico-temporal donde medra y esponja la escritura de Mercedes Cebrián.

Majestic (mudanza)

Una niebla cubre los cristales del café.
La niebla de las calles de la ciudad
se refugió aquí, siguió el ejemplo
de nuestros pasos. No bebes café,
pero una infusión calienta: la taza
y la conversación. Nos habituamos
a reflejar la ciudad uno al otro,
las calles serán nuestro lugar, la plaza
donde nos dimos la mano por primera vez
para revelarnos a nosotros mismos,
seremos el espacio
donde la ciudad adquiere conciencia
y revela sus archivos, el fluir
del río que nos transporta los ojos
hasta el mar cuando la niebla se disipa
y deja que los árboles se derramen
por las cuestas. Ahora las mimosas
iluminan Febrero. Bebe tu té,
iremos a dar nueva forma a las cosas,
sorprender los lugares hasta donde
la pasión nos trajo; inscribámonos
en un espacio de arduas luchas, sueños
de libertad, flores nacidas
de la sangre de los vencidos. La mañana
despunta. Acaba de beber, la luz
lima el granito, sus aristas.
La ciudad
aceptará los dientes de nuestra sed.

(Egito Gonçalves)

jueves, 25 de septiembre de 2014

Investigar (1) (Mudanza)

¿Cómo es posible caminar en dirección  al Misterio?
¿En dirección a lo que no sé?
Si camino en dirección  al Misterio es porque el Misterio ya fue descubierto por mí.
Si esto pasara en un circo sería tildado de farsa.
Tú ya sabes dónde escondería la joya (fuiste tú quien la escondiste) y ahora pides que te pongan una venda en los ojos.
Qué estás haciendo, te preguntan.
Investigo - respondes.

Oda (mudanza)

El mar yace; gimen en secreto los vientos
    Por Eolo cautivos;
Sólo con las puntas del tridente las vastas
    Aguas pliega Neptuno,
Y la playa es alba y llena de pequeños
    Brillos bajo el sol claro.
Inútilmente parecemos grandes.
     Nada, en el ajeno mundo,
Como grandeza nuestra vista reconoce
      O con razón nos sirve.
Si aquí de un manso mar mi honda huella
      Tres olas borran,
¿Qué me hará el mar que en otra playa
       Es eco de  Saturno?

(Ricardo Reis)

sábado, 13 de septiembre de 2014

Familiar (mudanza)

La ciencia no camina en dirección al Misterio. Ni en dirección a lo Extraño.
La ciencia camina en dirección a lo familiar.

(Gonçalo M. Tavares. "Breves notas sobre ciencia." "Enciclopedia")

Matar a un ruiseñor (poema)

Apalearon a un negro por echar un piropo a una cajera rubia.

Esperó a que regresara el silencio. Levantarse del banquillo y seguir sin que haya cambiado nada. Tengo dos niños: un chico y una chica. No sé cómo explicarles que en la vida, lo más obvio, es precisamente lo más difícil de conseguir.

Apalearon a un negro por echar un piropo a una cajera rubia.

El tiempo que tardé en guardar mi reloj de bolsillo, en ordenar los papeles, en repasar mentalmente los argumentos que utlicé, bastó para quedarme solo.

Apalearon a un negro por echar un piropo a una cajera rubia.

Levántate, tu padre se retira de la sala. Un coro de mujeres y hombres en el gallinero del juzgado. Se ponen de pie. Quieren creer que ya no son esclavos.

Apalearon a un negro por echar un piropo a una cajera rubia.

El hombre que pasa bajo los pies del coro es un abogado blanco, joven y viudo.
Miró por nosotros, eso es lo que cuenta.

Apalearon a un negro por echar un piropo a una cajera rubia.

No, no pueden aceptar que la derrota sea un mandato divino.

lunes, 8 de septiembre de 2014

Debajo de la Parra / 92

LECTOR TE DOY Y NO PÚBLICO

Preservar
a las vacas,
salvar
a las abejas
de tanta
intransigencia,
de tanta
novela
de invernadero.
Preservar
el mugido,
salvar
el zumbido
de la ambrosía
del marketing,
de la primavera
perpetua
que requiere
el clientelismo.

lunes, 25 de agosto de 2014

Sentimientos y ciencia (mudanza)

¿Para qué sirve una ciencia que no investiga los sentimientos?
Sirve para todo aquello que no es un sentimiento.
¿Sirve, pues, el hombre?
Sirve toda la parte del hombre que no es sentimiento.

(Gonçalo M. Tavares, "Breves notas sobre ciencia". "Enciclopedia")

Diferencias y semejanzas (3) (mudanza)

Y la armonía comienza en la crueldad.
"A una cierta altitud todo es uno", escribió Nietzsche en el "Libro del filósofo".

(Gonçalo M. Tavares, "Breves notas sobre ciencia". "Enciclopedia")

sábado, 16 de agosto de 2014

Diferencias y semejanzas (2) (mudanza)

Podemos matar al mosquito o apuntarle y
decir:
Mosquito.
Las clasificaciones y las categorías comienzan en la desarmonía.

(Gonçalo M. Tavares, "Breves notas sobre ciencia", "Enciclopedia")

Danzante cojo

a Marta


empieza por las uñas / el esmalte que descendió de un cielo histórico / es rojizo // el cónclave tirando a naranja / el conflicto empieza y procurar que el esmalte no astille / vi a diana y a apolo tentándose / dispersando la herrumbre de la mitología / diana en los cotos mientras los domingos se llenan de astas / héroes que alquilan / apolo distanciando adjetivos // empieza y los colores en el punto de fuga / lo que mi madre llamaba trastienda / los colores provienen de la niña callada / prestada a su silencio / la maestra tan displicente eficaz elocuente se preguntó / y al preguntar diagnostica / a la niña no le ocurre nada / o le pasa que va tomando distancia con el futuro / suena lírico / pórtico filosófico portátil / pero dime si no vale más / no dejes para mañana / aspirábamos a ser perseguidores / pero lo civilizado es sedentario / dicen doméstico / que no sé yo si será domado

("Apolo y Diana", Lucas Cranach)





martes, 5 de agosto de 2014

Diferencias y semejanzas (1) (mudanza)

Ver las diferencias es uno de los métodos. Ver las semejanzas es otro.
El mosquito que perturba tu armonía de sueño y espacio, cuando aplastado por tus rápidas manos,
se vuelve silencioso - como las manos después de la acción. Después de dejar al mosquito fuera de combate, la armonía de sueño y espacio regresa. Pero no juzgues que es definitiva, la armonía.

Sabes bien que no.

(Gonçalo M. Tavares, "Breves notas sobre ciencia. Enciclopedia")

martes, 29 de julio de 2014

La peste (mudanza)

Monta en mi corcel: y ven, en las noches
en que el viento fustiga los cañaverales,
escuchar a los bosques dando ays,
¡Los bosques del "miedo" de las naciones!
Monta en mi corcel - y como azotes,
verás vibrar mis pálidos flagelos,
y blancos cuerpos desnudos, virginales, bellos,
sobre el esquife, rígidas manos en los corazones.

(Gomes Leal)

La abstracción (mudanza)

La abstracción es útil en la ciencia si dejas, como en el cuento infantil, migas de pan para identificar el camino de vuelta. Por eso, a veces, eres tú mismo quien, distraído, o por apetito, devoras la propia posibilidad del regreso. Y allí, perdido, te quedas: en las ideas espléndidas,
(Cuanto más caminas más apetito tienes, y tu trayecto es en círculos. Si con hambre ves enfrente de ti una migaja de pan, ¿qué haces? He aquí al científico perdido en el bosque).

(Gonçalo M. Tavares. "Breves notas sobre ciencia". "Enciclopedia")

miércoles, 23 de julio de 2014

Cancionero de mano / 57 American covers

ANTONIO

Padre:
el honor,
bajo
el escaso
refugio
de
una pequeña
luz,
no es más
que
un insecto
doméstico,
una esquirla
del pasado.
Echas
tus cálculos:
las propinas
necesarias
que requieren
tu modesto
sueño.
Lo sé.
Podría
seguir
pasando
alguna
tarde.
Acercarme,
susurrarte
al oído
alguna
cosa
intrascendente,
leve,
agradable.
Lo justo
para decir
"hasta mañana"
en el sentido
estricto
de
la expresión.

El sueño de Santa Úrsula, Carpaccio (mudanza)

Te dije que no sería capaz de escribir
un poema de amor.

¿Cómo representar la luz cuando esa luz
es el velo que recubre el sueño de otro?

Así es lo que la palabra amor dice,
apunta, describe en su secreto centro.

Intimo lugar donde un ángel se acerca
desde tu muerte, desde mi muerte, y nos une

bajo la luz recíproca, como si pudiésemos
soñar, ambos, el mismo sueño, el mismo dolor,

el mismo movimiento, lento y oscuro,
de un dios frágil y atento.

Seríamos el imaginario centro
de esta sala, de este umbral, de este miedo

que el ángel dice sin decir, que el ángel
persigue sin ninguna señal de persecución.

Algo se dice, inapelable, detrás
del umbral que no vemos.

(Luís Quintais)

miércoles, 16 de julio de 2014

Cancionero de mano / 56. American covers

EL ASIENTO DE AL LADO DEL CONDUCTOR

¿Recuerdas
las últimas
palabras
que
me dedicaste?
Gira
a la izquierda.
Sigue recto.
Buenas noches.

lunes, 14 de julio de 2014

Debajo de la Parra / 91

¿CÓMO ESTÁN USTEDES?

Los saltimbanquis
de Melilla,
el circo
del ministerio.
Los saltimbanquis
de Melilla,
el circo
de las urnas.
Los saltimbanquis
de Melilla,
el circo
de la conciencia.

Tedio y conclusiones (mudanza)

Es el tedio. O si no, el otro elemento. Jorge Luis Borges cree que sólo se considera un texto literario terminado y definitivo por dos tipos de razones: cansancio y fe religiosa.
Así también los experimentos científicos.

(Gonçalo M. Tavares. "Breves notas sobre ciencia". Enciclopedia)

martes, 8 de julio de 2014

Debajo de la Parra / 90

PLANTEAMIENTO, NUDO Y NUDO

El filósofo que vende periódicos.
El filósofo que deshuesa un jamón.
El filósofo que barre las calles.
El filósofo que enseña la tabla del 6.
El filósofo que huele a gasolina
no bufonea
ni filosofa de salón.
El filósofo que yo me sé
fislosofa con las manos,
no filosofa de memoria.
Filosofa de pura necesidad.

Cancionero de mano / 55. American covers

EL CANDIDATO

No puedo
convencer
a la gente
para que
cambie
su punto
de vista.
Así que
me quedo
hasta tarde
en la cama
esperando
noticias
tuyas
allá
donde estés:
en el culo
del mundo
o a escasos
centímetros
de mí.

viernes, 4 de julio de 2014

Cancionero de mano / 54. American covers

AQUILES Y LA TORTUGA

Te apoyas
en
el capó
del coche.
Sacas
de
la cartera
una foto
de
tu nueva
familia.
El frío
es
una buena
disculpa.
Comienzo
a bailar
una música
que nadie
oye.
He
de darme
prisa
si quiero
alcanzarte.

El peligro (mudanza)

Claro que el Peligro es el origen de los métodos científicos más eficaces.
Si el Hombre fuese inmortal aún no habría inventado la rueda (podrías decir).

(Gonçalo M. Tavares, "Breves notas sobre ciencia. Enciclopedia")

viernes, 27 de junio de 2014

Papeleras y bancos (mudanza)

La libertad, nadie la quiere.

Mirar de frente a la luz,
buscar el punto más oscuro
que se parece a un abanico,
a un bosque negociando sombras.

La basura y el dinero son la única estación
donde se para y se contempla
la desfigurada historia.

Alguien acaba de morir y por su cerebro
corre un arreglo entre virtudes y accidentes.

Crepita la mañana sobre papeleras y bancos.

(Luís Quintais)

martes, 24 de junio de 2014

Poema (mudanza)

Se hace la luz por el proceso
de eliminación de las sombras
Ahora las sombras existen
las sombras tienen exhaustiva vida propia
no de uno y de otro lado de la luz sino en su propio seno
intensamente amados        locamente amados
y propagan por el suelo brazos de luz cenicienta
que se introducen por el pico en los ojos de los hombres

Por otro lado la sombra dicha la luz
no ilumina    realmente    los objetos
los objetos viven a oscuras
en una perpetua aurora surrealista
con la que no podemos contactar
sino como amantes
de ojos cerrados
y lámparas en los dedos    y en la boca

(Mário Cesariny)

Debajo de la Parra / 89

LA HIJA DEL SEGADOR

En 2014 una chica de pelo furioso rescató de la cazuela dos y tres canciones que hablan como si se pudieran tocar. La chica de pelo furioso: políglota y elemental, una combinación inadmisible para embajadas y ministerios.

viernes, 20 de junio de 2014

Perro ladrador / 47

El niño corre:
vive siempre
fuera del otoño.

Odas (mudanza)

Coronadme de rosas,
Coronadme en verdad
       De rosas -
¡Rosas que se apagan
En la frente  apagándose
       Tan pronto!
Coronadme de rosas
Y de hojas breves.
        Y basta.

(Ricardo Reis)

lunes, 16 de junio de 2014

Robar (mudanza)

Si tuviese que robar,
robaría así:

palabras, una caja negra
ofrecida por alguien
que amé,

y que, hoy, tantos años después,
aprendí
a abrir.

(Luís Quintais)

viernes, 13 de junio de 2014

Perro ladrador / 46

Bailaban
durante años
las palabras.
Con ellas
soportaba
mi edad,
el artificio
de los dedos.
La oquedad,
la transparencia.

Oda (mudanza)

Seguro asiento en columna firme
    De los versos en que fijo,
Ni tomo el reflejo innúmero futuro
    De los tiempos y del olvido;
Que la mente, cuando, segura, en sí contempla
     Los reflejos del mundo,
De ellos se convierte en plasma, y al arte el mundo
     Crea, que no a la mente.
Así en la placa el externo instante graba
     Su ser, durando en ella.

(Ricardo Reis)




Canción de una sombra (mudanza)

Ah, si no fuese la niebla de la mañana
Y la vieja ventana donde me
Asomo, para escuchar la voz de las cosas
           Yo no sería lo que soy

Si no fuese esta fuente, que lloraba,
Y cómo nos cantaba hasta que se secó...
Y este sol con el que comulgo de rodillas
           Yo no sería lo que soy

Ah, si no fuese esta luz lunar, que llama
A los espectros a la vida, y se filtró
Como un fluido mágico, en mi ser,
           Yo no sería lo que soy

Y si la estrella de la tarde no brillase;
Y si no fuese el viento, que acunó
Mi corazón y a las nubes, en sus brazos,
            Yo no sería lo que soy

Ah, si no fuese la noche misteriosa
Que mis ojos de sombras pobló,
Y de voces sombrías mis olvidos,
            Yo no sería lo que soy

Sin esta tierra profunda y el profundo río,
Que abre las alas en claro vuelo;
Sin estos yermos montes y arboledas,
             Yo no sería lo que soy


(Teixeira de Pascoaes)


jueves, 12 de junio de 2014

Paper life (mudanza)

En memoria de mi vecino Al Berto


Escribía cartas, el modo residual de habitar la luz.
Sines era ciertamente un esquife. Pero también Lisboa.
Anónimos y mortales son ahora los días

en el metro cuadrado en que lo recuerdo
¿Entonces vecino, siempre leíste a Michaux?
A mi encuentro acuden, continúan acudiendo

las alas  de los sombreros de sol.
Me levanto saludándolo. Me habla del dolor.
De los innumerables proyectos

que le ocupan el tiempo:
de la casa ordenada por última vez,
por una transparente métrica de nuevo dibujada.

Ordenadas las ideas, nos rodea el sueño perdido
y después el olvido
de una calle periférica.

Amaba la toponimia, y ahí la tiene,
toponimia de arrabal, como siempre pretendía.
Mejor máscara será el polvo acumulándose sobre los libros.

Un hombre se eriza de frío al caer la tarde.
Lleva las manos a los bolsillos y retira un gorro de lana.
De alas arruinadas, vuela en el éter

burlándose de la gravedad que lo aniquila.

(Luís Quintais)

Perro ladrador / 45

El barro
se siente
no se demora.
¿En qué pan,
en qué ropa
se fragua?

Perro ladrador / 44

Pude ser
un nudo
o
un preludio,
un grifo
mal cerrado,
un ruido solar.

jueves, 5 de junio de 2014

Perro ladrador / 43

No te entretengo:
es poca cosa
la vida.
No cambiará
nunca.
Como la llovizna
que cae:
tres o cuatro
palabras.

Perro ladrador / 42

Las olas,
la memoria.
Las sucesiones,
las variaciones,
las permutaciones.

Debajo de la Parra / 88

IBEX 35

En mi organigrama de empresa, Max Estrella es el jefe de personal: encarga trabajos absurdos pero optimistas; reduce a cada ministro al tamaño de una gragea y ya saben Uds., en caso de medicación, imprescindible un protector estomacal, que ya tenemos a estas alturas el alma en bilis, el puño en un corazón .

viernes, 23 de mayo de 2014

Debajo de la Parra / 86

LA EDAD DE LA INOCENCIA

Se cuentan con los dedos de una mano los discursos que eviten la disculpa del contexto. Lo habitual es tirar la piedra y señalar el rostro de quien escucha.

miércoles, 14 de mayo de 2014

Contra la poesía faldera

Un poema no podía tener el espíritu de los perritos que siguen a cualquiera que les silbe o les dé un trozo de galleta ("Días de Nevada", Bernardo Ataxaga)

Debajo de la Parra / 85

JUEGO DE TRONOS

Un escritor imita otras voces de manera diferida: deja pasar el tiempo suficiente para que la confusión  reine y para que al bastardo se le acoja como si fuese el primogénito y legítimo heredero.

Perro ladrador / 39

Para que
pueda entrar
una alondra
dadme
un nombre de mar,
un solo incendio.

domingo, 11 de mayo de 2014

Debajo de la Parra / 84

ORNITOLOGÍA:  PARKER Y COLEMAN, NIBELUNGOS

En Venecia cinco músicos le bajaron el tono al metal pesado de Wagner. Pero la altisonancia, la globalidad - pía el gorrión - está siempre del lado del que escucha. Wagner dormido en una góndola, arboles exentos de edictos municipales: otro mundo es posible.

Cancionero de mano / 53

EL GENIO DE LA LÁMPARA

No debería
de haber
una edad
para
que alguien
te cante
una nana.
No debería
de haber
una edad
para
que alguien
te enseñe
el embozo
de una cigarra.
No debería
de haber
una edad
para
que alguien
te entregue
una nocturnidad
sin alevosía.

jueves, 8 de mayo de 2014

Tras leer "Vintage" de Marta Sanz

Señor Lirismo ha modificado su vocabulario: ya no dice "enumeración caótica". Señor Lirismo le ha pedido a unos cuantos poetas que se dediquen a los crucigramas. A otros, que solo escriban como si recibieran respiración artificial. Respiración.

miércoles, 7 de mayo de 2014

Tras leer "Casi invisible" de Mark Strand

Concede poemas a un narrador que no sea paternal: lo convertirás en un ser fronterizo; extrañado pero familiar en el trato.

Cancionero de mano / 52

EL CABALLERO DE LA MANO AL PECHO

Dos cervezas
y
una foto
de hace
veinte
años
encima
de
la mesa.
Si te soy
sincero
he de decir
que estás
como siempre.
Por lo
que a mí
respecta
he tratado
de disimular
todo
lo que he
podido,
he tratado
de vivir
una vida
diferente,
es decir,
igual que
la de todo
el mundo.

lunes, 28 de abril de 2014

Perro diario / 2

Una musa
ha sido
realojada:
cine
de
Oscar.

La creación del mundo (mudanza)

Cuando mi mirada se cruza
con la de esta mujer
que viene por ver quién pasa,
lo que me hiere
no es el hondo dolor de sus ojos,
la agonía del rostro que implora,
el cuerpo hinchado,
por acción de la senilidad, bloqueado.

Lo que me hiere
es la entropía de los objetos que la rodean:
la paredes amortajadas
por la respiración de todos los días,
el frigorífico con más de treinta años
cubierto de uso, de herrumbre,
la jarra, el azul ardiente de sus flores,

el cromático reverso, la creación del mundo.

(Luís Quintais)

Perro diario

Revisar
la lucha
para
después
caer.

sábado, 26 de abril de 2014

Tras leer "Técnicas de iluminación" de Eloy Tizón

Y creedme que la madera negra de los lápices no es por capricho. El aire se enrarece de bendiciones caducas. Guardo para el domingo una onza de chocolate. Rescribo las escenas prohibidas de Hans Christian Andersen.

Si todo fuera oscuridad en una sala de montaje. Manuscritos de tacto. Documentos a ciegas. Si todo fuera contrastado por un interventor sin alevosía.
Si me dejaran al menos por un día ser el tuerto (no pido más) superviviente de mañanas histéricas; el cíclope que arruina conspiraciones en la sobremesa.

Se propuso a Poe que releyera algún guión comercial. Que dejara en suspenso tanto afán desarrollista. Se propuso una reluciente meada sobre el hormigón y un poco de terciopelo y cámara lenta para la clase trabajadora.

Debajo de la Parra / 83

Preferiría tener
una toponimia
a una biografía.
Sin embargo
preferiría
carecer de
gentilicios,
de adjetivos
calificativos,
de gramática
sacra.

viernes, 25 de abril de 2014

Antropología (mudanza)

No tiene el hombre la solidez del basalto;
no nació, como la piedra, de un volcán,
no formó una isla,
no hirvió el mar en chorros ansiosos
de cielo.
El hombre, como la planta,
se dobla al paso del ciclón
se estremece con los cambios de
tiempo, como ahora,
en que las nubes traen ya
un escalofrío de otoño.
Este hombre tiene el fondo gris
de esas nubes, y su mirada amenazante
la insistencia en aguantar - aunque
sepa que el primer soplo
lo llevará del horizonte.

(Nuno Júdice)



Consejo (mudanza)

Se paciente, espera
a que la palabra madure
y se desprenda como un fruto
al pasar el viento que la merezca.

(Eugénio de Andrade)

jueves, 24 de abril de 2014

En un viejo almanaque de Assírio & Alvim / 6

EL INSTANTE ANTERIOR

Un ave estremece
en el instante anterior
la rigidez de las alas. También él
a pesar del sentido innato
para sobrevolar abismos
transporta en el cuerpo
la circulación pastosa de la sangre
y la informe sustancia
del perseguido alimento.

(Inés Lourenço, "A Enganosa Respiraçao da Manha)

Cancionero de mano / 51

EN LA LUCHA FINAL

Una chica
corre descalza
por la hierba.
No tendrá
más de veinte
años.
La miro
complacido:
corre
hasta
el límite
de sus fuerzas
sin dejar
de sonreír.
Es la primera
vez
que la veo
en mi vida
pero
de alguna
manera

que también
corre
por mí.

miércoles, 23 de abril de 2014

En un viejo almanaque de Assírio & Alvim / 5

ROMA

Era en verano al atardecer,
como Adriano o Virgilio o M. Aurelio
entraba en Roma por la Vía Apia
y por Antinoo y por todo el mar de la tierra
juro que vi la luz volverse piedra.

(Eugénio de Andrade)

Perro ladrador / 37

Las manzanas
de quienes
màs aman
latiendo
de claridad,
de verdor.

En un viejo almanaque de Assírio & Alvim / 4

ECO I

Porque tememos a nuestras almas agotadas
soñamos a veces con los ángeles que inventamos
y los ángeles que soñamos
obstinados gigantescos entes
hinchan nuestras ansias vehementes
con su invisible ímpetu claro

Y porque es enorme nuestro hambre
en nuestras oscuras repetidas llamadas
soñamos con verlos
con escuchar su voz.

Pero los ángeles no hablan
y cuando abren sus grandes alas
y sus irisadas espléndidas penas
recorren nuestro deseo con increíble fulgor
y a nuestro frágil singular fervor
ofrecen su brillo inútil.

(1929. Ana Hatherley, "Rilkeana")

Tras leer "Cosmópolis" de Don Delillo

Un par de logros del capitalismo más adicto: mayor refinamiento de la obscenidad  y considerar moralistas a los asesinos en serie.

martes, 22 de abril de 2014

En un viejo almanaque de Assírio & Alvim / 3

EL SOL enseña el único camino
la voz de la memoria irrumpe enlodada
aún no partimos y ya olvidamos todo
caminamos envueltos en un alveolo de oro fosforescente
los cuerpos se diluyen  en la delicada piel de las piedras

hablan los ríos de este regreso y por las orillas resuenan pasos
los pozos donde nos asomamos se aproximan peligrosamente
de la ausencia y de la sed buscamos los rostros en el agua
conseguimos no olvidar el hambre que nos aisló
de oasis en oasis

hoy
es la sangre blanca de las cobras la que perpetúa el lugar
el peso de repentinas casiopeas en los ojos
cuando el velo de la noche viene a roer poco a poco la llanura

caminamos aún
sabemos que ya no hay tiempo para mirarnos
la huida sólo es posible hacia el interior de los cuerpos fragmentados
y un día...¿quién sabe?
llegaremos

(1948-1997. Al Berto, "O Medo")

lunes, 21 de abril de 2014

En un viejo almanaque de Assírio & Alvim / 2

POEMA

En todas las calles te encuentro
en todas las calles te pierdo
conozco tan bien tu cuerpo
soñé tanto con tu figura
que atravesé la cintura
tanto  tan cercano  tan real
que mi cuerpo se transfigura
y toca su propio elemento
en un cuerpo que ya no es el suyo
en un río que desapareció
donde un brazo tuyo me busca

En todas las calles te encuentro
en todas las calles te pierdo

(1923. Mário Cesariny, "Pena Capital")

domingo, 20 de abril de 2014

En un viejo almanaque de Assírio & Alvim

LA PRESENCIA MÁS PURA

Nada del mundo más próximo
sino aquellos a quienes negamos la palabra
el amor, ciertas enfermedades, la presencia más pura
escucha lo que dice la mujer vestida de sol
cuando camina por las copas de los árboles
"¿a qué distancia de la lengua común dejaste
tu corazón?

la altura desesperada del azul
en tu retrato de adolescente hay centenares de años
la extinción de los lirios en el jardín municipal
el mar de esta bahía en ruinas o si quisieras
las bolsas del supermercado que se expanden por las gavetas
las conversaciones todavía sorprendentemente escolares
deletreadas en familia
la fatiga de la carrera dominical por el bosque
los recibos de la lavandería con un "no olvidar" apuntado
el terror que tenemos
a ciertos encuentros casuales
porque dejamos de saber de los otros
cosas tan elementales
como el propio nombre

escucha lo que dice la mujer vestida de sol
cuando camina por las copas de los árboles
"¿a qué distancia dejaste
el corazón?"

(1960. José Tolentino de Mendoça, "Baldíos")

sábado, 19 de abril de 2014

Cancionero de mano / 50

ÚLTIMO VIAJE

No quieres
darte cuenta,
me dijo,
de que hay
gente
en este mundo
que lo único
que ha visto
es la carretera
que pasa
por delante
de su casa.
Y debería
darle
la razón
si no fuera
por
mi vieja
y
despilfarradora
memoria.

Alrededor de la medianoche

                                                     para Ildefonso


Abigarrarse hasta
lo ténue.
La torrentera,
siempre diurna,
parece pecio
de la locuacidad.
Si es por sueños,
en mi sueño
no sucede otra
cosa que el verano:
paradise supreme
tocaría
el saxofonista
crecido
de austrohúngaro
en
austrohúngaro.
Su trato
es una vendimia
de nodos
y
quilapayunes.
Pero
vuelvo al sueño
para confirmar
que a mi padre,
canciones para
después de una guerra,
el sueño no le dice
nada.
No es de extrañar:
la espesura,
la nocturnidad,
la naranja,
la Noche de Reyes:
trabajó duro
para igualar
el terreno.
Le hablo
del saxofonista
pero no puede,
ya no puede,
audífono
y
toma diaria,
más que convidarle
a una pinta,
decirle:
ya me dijo
Fernando.
Y el saxofonista,
estibador
de Freud,
crupier
de Lacan,
adolescente
amante
de Sherezade,
el saxofonista
que almuerza
pavos reales
y llama Elvis
a todos los espigadores,
me trajo el pequeño don
envuelto en un fular.
El pequeño don de la
responsabilidad incierta
de un adverbio,
el pequeño don
de la transfusión verbal,
el pequeño don
del adjetivo y su estilete.
Aprendí a cortar
queso, a querer
aquello que acrecienta,
esto lo dijo Carver,
que aunque siempre
escribe sin ponerse
los zapatos,
es capaz de allanar
caminos a su paso.
Unos rectilínean,
otros curvilínean
como el saxofonista
que aúlla si no
es azul
nuestro compromiso.
Que nos pretende
marcianos si no
fuera porque terrícola
es un sustantivo
tan graciosamente
desfasado,
tan extraterrestre.

miércoles, 16 de abril de 2014

Perro ladrador / 36

La patria,
la pequeña
patria
del orín
y el girasol
ni robaba
ni avergonzaba.
Enmudecía,
memorizaba.

lunes, 14 de abril de 2014

Tras leer "La bicicleta del panadero" de Juan Carlos Mestre

El poeta, una mujer barbuda que arroja su promiscuidad y su elocuencia contra las sanas costumbres.

Cancionero de mano / 49

LAS FALSAS PROMESAS

Había un chaval
en el barrio
que descubría
antes que nadie
las formas
que se esconden
en las nubes.
Había un chaval
en el barrio
pero el cielo
hoy
está
completamente
azul.

martes, 8 de abril de 2014

Perro ladrador / 35

Creemos
cantando.
Quiero decir:
creemos
en la luminosa
insistencia
de un antiguo
verano.

Tras leer "Los javaneses" de Jean Malaquais

Entiendo que el disparate es una poética y que si sumamos esperpento a los parias de la tierra, el calculado costumbrismo se queda lelo.

Debajo de la Parra / 83

Si yo me equivoco
me equivoco
a pesar
de la luminosa
inercia
a pesar de que
todo monte
es monte.

miércoles, 2 de abril de 2014

Cancionero de mano / 48

SEGUNDA VIDA

La guía dice
que después
de atravesar
un pequeño
bosque
de hayedos
encontraremos
una ruidosa
cascada
en la que
se agolpa
todo el agua
del invierno.
Allí
podremos
poner los pies
a remojo,
hablar justo
lo necesario,
dejar que
el sol
apacigüe
nuestras
espaldas.

Debajo de la Parra / 82

Mi política
es
una geometría
de
hechos consumados,
una hermenéutica
de los espacios
en blanco,
una querencia
por los casos
perdidos.

viernes, 28 de marzo de 2014

Perro ladrador / 34

El vaso
en la rama.
Las palabras
que dan sentido
a la luz
suben
hasta la mesa.

Cancionero de mano / 47

AQUEL MALDITO LUNES

El revisor
del gas,
por ser amable,
me preguntó
si me gustaban
los canarios.
Supongo
que lo hizo
al ver
la jaula vacía
encima
de la mesa
de la cocina.
La verdad es
que no supe
qué responder:
me encogí
de hombros,
cambié
bruscamente
de tema.

Tras leer "Bilbao- Nueva York-Bilbao" de Kirmen Uribe

¿Escribir una novela sobre cómo se escribe una novela es escribir una novela?

miércoles, 19 de marzo de 2014

Cancionero de mano / 46

DECLARACIÓN  DE BIENES

Lo que me
alcanza
la vista
a través
de la ventana.
Lo que me
alcanza
la mente
con el cuarto
a oscuras.
El día
y
la noche.
Los pasos
dados
al azar.

Perro ladrador / 33

Dentro de mí
es un día
de sol.
Toda mi
sangre
pregunta
por el azul
en que escribo
cada pregunta,
cada tropiezo.

Tras leer "El común de los mortales" de Jorge Riechmann

Estos tiempos requieren
un idioma modulado
por exclamaciones,
una lírica afectada
por la mala conciencia.

miércoles, 12 de marzo de 2014

Cancionero de mano / 45

ECUACIÓN DE PRIMER GRADO

Quiero caminar
aún más despacio.
Pensar
en lo que hago
cuando acerco
una taza
a mis labios.

lunes, 10 de marzo de 2014

Perro ladrador / 32

Hacia el estanque
sólo corre
el silencio.
Estoy
cerca del agua.
Envejeciendo.

Cancionero de mano / 44

PRIMERA PLANA

Y
qué seguir
diciendo
si la fruta
es una extraña
en las colinas
del hambre,
si todo
lo que hace
el hombre
todopoderoso
es llegar
a deshora,
contemplar
y
fotografiar
los escenarios
vacíos.

miércoles, 5 de marzo de 2014

viernes, 28 de febrero de 2014

Perro ladrador / 30

Persiste
la buganvilla.
No hay palabra
que domine
esta última
mañana.

Cancionero de mano / 43

ABORIGEN

Prefiero reconstruir todo
con mis propias manos,
aprender de nuevo
mi nombre.
En una brizna
de hierba cabe
nuestra historia.
Y saber
que los ríos crecen.
Y saber
que me puedo ahogar.

Tras leer Franny & Zooey de J.D.Salinger

Franny ha vuelto a tumbarse, sus labios vuelven a moverse formando palabras en silencio. Pero lo que menos se precisa es a los siniestros hermeneutas. En cuanto a Zooey, sigue abusando de su gracia y de su ingenio, sobre todo en los momentos menos adecuados. Al igual que Spiderman, es la reacción a un poder por el que no ha luchado.

miércoles, 26 de febrero de 2014

Perro ladrador / 29

In memoriam, Paco de Lucía

"Yo sólo quiero caminar, como la lluvia en el cristal, como camina el río hacia la mar."


Estabas allí.
Sin que hubiera
viento.
Las manos
cerca
de la sombra.
Yo era pequeño.

Cancionero de mano / 42

JUNTA DE ACCIONISTAS


Nos hemos aflojado
las corbatas
y pedido
unas cervezas.
No vivimos
pendientes
del pasado.
Sólo nos preocupa
dar bien
el siguiente
paso,
el definitivo
y
siguiente
paso.
Nos hemos aflojado
las corbatas
y pegado
cuatro gritos.
La gente
nos ve
como unos cerdos
pero
en realidad
nosotros
somos
la créme
de
la créme.
Las putas
margaritas.

lunes, 24 de febrero de 2014

Debajo de la Parra / 81

No es tan simple el pretérito perfecto simple. No es tan simple decir "fue" y quedarse uno tan ancho.

Debajo de la Parra / 80

El día se presenta orondo de consecuencias. Quisiera pedirle  a un día cualquiera, el que sea, que un día dejase al madrugador  o al somnoliento preguntar ¿por qué?

viernes, 21 de febrero de 2014

Cancionero de mano / 41

EL ASPIRANTE A PREMIO NOBEL

Leo de nuevo
las Instrucciones
para subir
una escalera.
Veo
a John Travolta
y Olivia Newton-John
corriendo
en dirección
contraria
a las agujas
del reloj.
Así es
mi modesta
manera
de ser inmortal.

Perro ladrador / 28

A unas gotas
les pone nombre.
Es sólo
el comienzo.

Tras leer "Para quemar la noche" de Francisco Brines

Apura la letra
con nocturnidad
y alevosía.
El ruido triste
de los cuerpos
al amarse
mantuvo
la lumbre
más allá
de lo oscuro.
Y cada
nacimiento,
cada
bienvenida
es materia
inusual
para elegías.

lunes, 17 de febrero de 2014

Perro ladrador / 27

De sol a sol,
son así
las risas:
nacidas
para lo ajeno.
Vienen,
abren surcos.
En otras épocas
se obstinaron
en lo increíble.

Cancionero de mano / 40

EPITAFIO

El niño
que pasa
la tarde
encajando
las piezas
de una arquitectura.
El niño
que acepta
obediente
la merienda
a su debido
tiempo.
El niño
que al final
del día
derriba
de un manotazo
las construcciones
que levantó.
El niño
que mira
sonriente
a la cámara.

sábado, 15 de febrero de 2014

Tras leer "Un millón de vacas" de Manuel Rivas

Con el nordeste llegan palabras exaltadas y tiernas; enraizadas en el viento materno e impetuoso cuando toman la calle.

Cancionero de mano / 39

Soy
el hermano mayor
de la mantequilla
con azúcar.
El crío de barrio
que evita pisar
las líneas
que separan
las baldosas.
El rey del "pata pata"
conjurando
el futuro
a golpe
de canciones.

miércoles, 12 de febrero de 2014

Perro ladrador / 26

Pisando
despacio
la nieve.
Matinal
de muy lejos,
acercándome
como quien
no quiere
crepúsculo,
sustancia,
tiempo.

Tras leer "El mes más cruel" de Pilar Adón / 9

Éramos tres cuando vimos "Jules et Jim" por primera vez. Ajenos a que todo tiempo ido es materia de testamento y de reproche.

lunes, 10 de febrero de 2014

Perro ladrador / 25

Quédate
con el soplo,
con la mano
pequeña
de la noche.
Sed,
respiración,
sedimento.
Vuelve
un poco más.

Cancionero de mano / 38

Desde Irlanda
me mandaste
una foto
de tus viejos
zapatos.
Aquel invierno
de hollín
y manuscritos
puse mi empeño
en olvidar
que te habías ido
tan lejos
pero me mandaste
una foto
de tus calcetines
remendados
con una nota
que decía:
"cuando todo
está bien,
cuando todo
está bien.

Que hable Bolaño / 2

El acto de escribir, por el contrario, es un acto de humildad. En el momento de escribir no queda sitio sino para la humildad. Antes que yo hubo otros escritores que se sentaron en la misma mesa, que trabajaron con los mismos materiales, pluma, tinta, máquina de escribir, computadora.

sábado, 8 de febrero de 2014

Perro ladrador / 24

Baila
bajo techo.
Y a deshoras
le pido
la tristeza
verde.
En invierno,
a semejanza
de los que no
duermen.

Tras leer "El mes más cruel" de Pilar Adón / 8

Subimos de enjundia la conversación. Miramos condescendientes a la camarera que limpia las mesas de la terraza; al jardinero que repone magnolios en las macetas municipales. Miramos. Nos compadecemos de nosotros mismos.

miércoles, 5 de febrero de 2014

Que hable Bolaño

El único deber de los escritores es escribir bien y, si puede ser, algo mejor que bien; intentar la excelencia. Después, como individuos, que hagan lo que quieran; a mí eso me importa poco. Que sean coleccionistas de latas de cerveza o aficionados al fútbol, perritos falderos de la primera dama o heroinómanos.

Debajo de la Parra / 79

Tengo un problema con el adjetivo "homogéneo", en realidad mi problema es ya con cualquier tipo de adjetivo: no respetan nunca el turno de palabra, no saben guardar ningún secreto. ¿Qué había de malo en ser un animal de compañía?

Debajo de la Parra / 78

Si el poeta supiera
lo que vale un peine
otro gallo cantaría
más de tres veces.
Y hasta con nocturnidad
y alevosía.

martes, 4 de febrero de 2014

Perro ladrador / 23

Si aún
llama
el agua
te acercas
para romper
la transparencia.
Con las manos
o a sílabas.
Siempre
encendida.

sábado, 1 de febrero de 2014

Tras leer "El mes más cruel" de Pilar Adón / 7

Edipo tiene la piel tan blanca que teme la llegada locuaz de la primavera. Se imagina viviendo en una ciudad subterránea a la que de vez en cuando acuden sopranos de generoso escote.

viernes, 31 de enero de 2014

Cancionero de mano / 37

Ahora me dices
que fueron otras
las que tuvieron
más suerte.
La verdad,
no sé
qué responder:
aquella tarde
hacía mucho calor,
apenas teníamos
dinero para la gasolina.
Y cuando por fin
dejamos la autovía
para circular
por una carretera
comarcal,
cada uno
de nosotros
había tomado
una decisión
distinta.
Creíamos
que acertada,
irreversible.

miércoles, 29 de enero de 2014

lunes, 27 de enero de 2014

sábado, 25 de enero de 2014

Cancionero de mano / 36

No es extraño
que hable
de cualquier cosa
antes de hablar
de ti y de mí.
No es extraño
que dé rodeos
para llegar
al lugar
más deseado.
Lo realmente
extraño
es que aún
tenga ganas
de conversación,
es que aún
tenga ganas
de caminar.

viernes, 24 de enero de 2014

Perro ladrador / 21

 Giorgio Morandi

Sobre la mesa
y en el barranco
hay una maduración
vigilante,
onírica,
apátrida.

jueves, 23 de enero de 2014

Tras leer "El mes más cruel" de Pilar Adón / 5

Casi todos los personajes atraviesan la trama con un cardado fuera de lugar. Ahuecar el volumen del pelo, dejar que a sus pies corra el aire es demasiado explícito. Así que comprendo y compadezco (no a partes iguales) a quien se le resiste el papel recortado emulando un fluido; el confeti lanzado para imitar el aliento.

miércoles, 22 de enero de 2014

martes, 21 de enero de 2014

Cancionero de mano / 35

Al pasar el Danubio
ante nuestros ojos,
pantalones de pitillo
el pelo recién lavado,
vimos la vida
como si de una fiesta
nocturna se tratara:
los hombros desnudos
a pesar del frío.
El fular blanco
en plena
lucha de clases.

lunes, 20 de enero de 2014

Debajo de la Parra / 75

Un recuerdo para el Sr. Cardoso Pires, que falleció con la certeza de que es más fácil cobrar un impuesto que escribir una frase que merezca la pena.
Un recuerdo para los que pierden el tiempo.
Un recuerdo para los que se llevan la fama.

miércoles, 15 de enero de 2014

martes, 14 de enero de 2014

Debajo de la Parra / 74

En la salud e higiene de podar un árbol, veo la mano colonizadora; la intromisión en la lencería caduca o perenne que dota a los árboles de nocturnidad. Vamos, que yo, al podador, lo veo un rodríguez, un dominguero, un maldito Pizarro o un Hernán Cortés por muy mandados que estén por el ayuntamiento.

Cancionero de mano / 34

Tengo buena mano
para las ensaladas
y hoy vuelve
a lucir el sol.
Pon el disco
que te apetezca.
No me digas
si no es perfecto:
dos desconocidos
de toda la vida.

viernes, 10 de enero de 2014

Tras leer "El mes más cruel" de Pilar Adón / 3

Recuerdo aquel niño de físico rábano que deambulaba por el pueblo al rebufo de dos hermanos. Había zonas prohibidas que refulgían por la noche con más fuerza. Y el miedo, el entremés inevitable que precede al relato, es decir, a la memoria, es decir, a la posteridad.

Perro ladrador / 17

No merezco
un manuscrito.
En el primer viaje
era un refugiado.
Ahora un hombre
es requerido,
se remanga.

Debajo de la Parra / 73

Y ahora un ministro maternal que tiene sienes de parca nos obliga a un gimnasio de fe; a una burocracia de rosarios. Yo no soy ni seré un apóstata de nada pero tampoco quiero velar santos; lo que quiero ser es ciudadano antes que cofrade, abstemio, fraile, casto.

sábado, 4 de enero de 2014

Tras leer "El mes màs cruel" de Pilar Adón / 2

A veces salen a tu encuentro respuestas que no precisabas y son, qué duda cabe, las más contundentes de todas.
El viajero siempre viaja a causa del hambre. La curiosidad, el afán de conocimiento... Pura ostentación.

Perro ladrador / 16

Al cine
va.
Coincide,
quién sabe,
con su pretensión
de elocuencia.

Debajo de la Parra / 72

No daré más definiciones de poesía, que luego me resabio. Que la dé el maestro y nos callemos para siempre: lo de más sería lo de menos.

viernes, 3 de enero de 2014

Cancionero de mano / 33

Resulta tan fácil
llamarse a engaño.
Tan fácil pensar
en la conciencia de clase
y luego,
a la primera de cambio,
alguien que toma carrera,
que toma carrera...
Resulta tan fácil
conformarse
con un salario digno,
con domingos
y fiestas de guardar.
Tan fácil
dejar de pensar
después de un día
de duro trabajo
que necesito
un grito desgarrador,
un exabrupto
que tome carrera,
que tome carrera.

Tras leer "El mes más cruel" de Pilar Adón / 1

En invierno, el aire impregnado de salitre  tiene un sesgo inequívocamente victoriano.
La dignidad con que envejecen las hortensias.
El rubor del lenguaje, la estridente conversación  entre miradas.
Si sucediera un crimen tendría el reconfortante crujido de las hojas secas.

Perro ladrador / 15

Llegó la noche:
diez años,
un himno
dicho por el desierto.